Volante de difusión del DE 12º

A LOS HABITANTES DE LA CIUDAD DE BUENOS AIRES:

 

Este año maestras y maestros de la escuela pública nos encontramos, nuevamente, en una lucha desigual. De un lado nuestros reclamos y del otro la actual gestión de gobierno y su política hacia lo público, que afecta, de modo particular, nuestras escuelas. Ostensiblemente jamás podrán encontrar en los medios de ““comunicación”” nuestra voz y nuestras preguntas.

Los maestros en las escuelas preguntamos:

v     ¿POR QUÉ –GOBIERNO Y “MEDIOS”- CIRCUNSCRIBEN EL RECLAMO A LO SALARIAL?

-         Jamás escucharan hablar de las condiciones en las que las escuelas públicas se encuentran y de cómo esas condiciones se han agravado en este último año y condicionan negativamente la posibilidad de enseñanza y aprendizaje de chicas y chicos

Porque eso implicaría RECONOCER QUE ESTE AÑO, NUEVAMENTE, SE QUI´TARON LOS SUBSIDIOS PARA LAS COOPERADORAS DE LAS ESCUELAS PÚBLICAS Y SE AUMENTARON LOS SUBSIDIOS A LAS ESCUELAS/EMPRESAS PRIVADAS; QUE SE SIGUIÓ CON LA PRÁCTICA DE NO APORTAR LOS INSUMOS NECESARIOS COMBINADA CON LA COMPRA USURARIA DE MATERIALES INNECESARIOS, como costosísimos pizarrones electrónicos para escuelas que no tienen estufas, televisores gigantes para escuelas que tenían televisores, que se compraron caloventores eléctricos cuyo costo triplicó la inversión que hubiera implicado arreglar las calderas de las escuelas, sumado a que en muchas escuelas la instalación eléctrica, sobre cargada, puso en peligro a la comunidad y a los trabajadores…

¿POR QUÉ –GOBIERNO Y “MEDIOS”- MIENTEN SOBRE LO QUE DICEN QUE HACEN?

-         Jamás escucharan hablar, por ejemplo, de las reales condiciones en que las obras de mejoramiento de, muy pocos, edificios escolares se realizan

Porque eso implicaría RECONOCER QUE LAS OBRAS SE REALIZAN DURANTE LOS HORARIOS DE CLASE, con la lógica imposibilidad de enseñar y aprender, sumadas al peligro que se expone a todo la comunidad; QUE SE REALIZAN OBRAS INNECESARIAS, como pintar sobre paredes que necesitan arreglos de humedad, con el lógico desperdicio de tiempo, trabajo y dinero; QUE LAS OBRAS SE SOBREVALÚAN 2 Y 3 VECES; QUE SE REALIZAN INVERSIONES SUPERFLUAS Y REALIZAN OBRAS QUE SE PROLONGAN EN TIEMPOS EXTENSOS INNECESARIAMENTE, como obras comenzadas en 2008 que aún no están terminadas y que podrían haberse realizados en 2 o 3 meses…

 

Si el compromiso con la educación pública fuera cierto muchísimos de los problemas que existen se solucionarían, simplemente, CONSTRUYENDO ESCUELAS… cosa que esta gestión ya señaló que no hará…

POR ESTO DECIMOS: AUNQUE  HAYA MEJORA EN LOS SALARIOS, NO SE RESUELVE LA CRISIS DE NUESTRAS ESCUELAS

 

Sabemos que si hubiera un presupuesto adecuado, nuestros chicos potenciarían toda la inteligencia que tienen, ganándose un futuro que hoy parece escurrírseles entre las manos.

Vamos a vender cara nuestra derrota, así nadie mas nos oiga, seguiremos dándole voz a los futuros ciudadanos, los niños, ellos saben todo lo que hacemos diariamente los maestros, y también saben que enseñamos y aprendemos en condiciones que podrían ser fácilmente mejores si hubiera voluntad política de hacerlo y no sólo de decirlo.

Insistimos, seguiremos denunciando que el trabajo nuestro mejoraría enormemente, con el aumento de los  salarios y el presupuesto en general. Que no somos los maestros los responsables de la crisis de la escuela pública, como pregonan funcionarios y medios.

Y que no se trata, sólo, de los sueldos, se trata de que nos oponemos a una política que, nuevamente, con el saqueo y vaciamiento del Estado llena las arcas de sus empresas y los bolsillos funcionarios/empresarios generando una exclusión a la que también nos oponemos, aunque sólo nos quede nuestra tarea cotidiana y la palabra.

Que nuestra lucha deje de ser desigual también depende de cada habitante de esta ciudad que se oponga a un futuro para pocos. Rompamos el aislamiento y difundamos estas realidades.

MAESTROS del DE 12º  [e-mail]

“…los problemas  de la educación se resolverán cuando se resuelvan los problemas de la vida…  entonces la vida del hombre se convertirá en una ininterrumpida creación..."  Vigotsky

Todavía se huele el olor a agua de azahar

Todavía se huele el olor a agua de azahar…

Ya es año nuevo, y las salutaciones y despedidas en los negocios, dejan de ser, buen año o felicidades. Ya todo suena a viejo nuevamente, o a ansias de vacaciones o trabajar rutinariamente para los que no somos docentes.

Otra vez me creí que el año nuevo deja atrás las miserias que provocan pocos seres humanos sobre los millones. Hace ayer una semana que el ejercito israelí ataca con furia a la pequeña, heroicamente pequeña franja de gaza. Qué pensaran los artilleros y pilotos que dejan caer los mísiles sobre ese arenoso territorio poblado de casi un millón de personas.

Acá, en América, los millones de pobres, con todo lo  que eso lleva, siguen siendo pobres después del 31 de enero de 2008, en sus pequeñas casas.

Ayer pase por un negocio que vendía cuadros, y pregunte por un cuadro que me gustaba de un tal Romero Britto, era un cuadro pleno de colores, tal vez los colores que no tiene mi vida, me encantó, creo que tenía en una parte un pequeño pollito amarillo el cuadro, y entré y pregunté, la vendedora me dijo, vale, dólares mil cien, solo gracias atine a contestar, sin felicidad de por medio, ya que podría haber cabido, era solo 3 de enero, eso si, la vendedora me dio un folleto del autor, y ahí, caí, el arte pictórico es para una minoría, para las mayorías ese arte, solo se reduce a láminas baratas o afiches con el arte de las películas

Asi vamos entonces, apartando a golpes nuestros dolores. Parece que eso no alcanza a veces. Siento que ya no podemos seguir cruzados de brazos esperando siempre, peticionando siempre, basta, llegó la hora de construir sin pedir, aunque rodeados de mierda, debemos construir lugares que sean dignos de un ser humano, aunque no brillen, aunque sean oscuros.

Me han dicho hace poco que mis ideas son producidas por otros, en otros lugares, que tapan mis sentires, y dije es verdad, que tengo que ver yo con un campesino en gaza que escucha el ulular de los obuses de los tanques, en esa pequeña ciudad heroica, que tengo que ver yo, con el dolor de los africanos, tan lejos de todo, que tengo que ver yo con el dolor de los desplazados estadounidenses, sin casa y sin trabajo, luego del estrepitoso derrumbe del capitalismo financiero, que tengo que ver yo con el dolor de los que el año que viene se quedaran sin trabajo, o de los que ya no tienen nada en las barriadas populares, y el ruido que provoca el hambre en las tripas, deja de ser un ruido privado, y ya se escucha. Pero hay una parte de esas ideas prestadas, que fui juntando a lo largo de mis cuarenta años, que dicen, claras, serenas, que el peor remedio es el refugio en la individualidad, me dicen que soy en el saberse sentido en los dolores de los perdedores, sabiendo que al lado nuestro, siempre don quijote y sancho son mas conocidos que todas las andanzas de buena vida de todos los señores y señoras de sangre azul, para ellos solo la revista hola, para nosotros, la vida que se inventa para ser vivida cada día.

Del folleto del artista britto que me dieron ayer, extraje una frase que le pertenece y la quiero compartir con ustedes:

“EL ARTE ES DEMASIADO IMPORTANTE PARA NO COMPARTIRLO”.

Y ahí, todo quedo claro, el porque para mí, la belleza tiene que ver con las múltiples formas que los millones de pobres hacen de la vida, por eso se que hay arte, cuando una madre en una pequeña casa alquilada, juega con sus hijos, con nada, con dos muñecos, informándole que el mundo, no siempre es el territorio de los hombres vestidos de lobo, pongan el ejemplo que ustedes quieran para saber que hay arte.

Entre el arte y la vida cotidiana, cierro con el recuerdo de doña pety, o feliciana, ella era la cocinera de la escuela 931 Estación ñorquinco en río negro, donde trabajé y tuve el placer enorme de ser su compañero de trabajo, pety vivía en un rancho cerca, ahí nomás de la escuela, y con el tiempo, empecé a ir a su casa a tomar mate y torta fritas. El rancho era muy bajo para mi altura, era muy oscuro, con el piso de tierra apisonada, que ella barría. Vivíamos rodeados de los mas diversos marrones, allá todo era marrón, como sus pieles, no había color, las manos de pety, estaban semi cerradas por la artrosis de lavar durante años, con agua helada, le causaba dolores que nunca expresaba en público, pero había que ver con cuanta hermosura preparaba la comida para todos nosotros, siempre con alegría de vernos comer, siempre siempre la recuerdo, y todavía nunca le he escrito.

A veces cuando el desánimo me llena, me refugio en su recuerdo de belleza oscura, es cómo mi faro apagado, no necesito ver su luz, para saber donde está, me guío en la vida atado por su recuerdo, a veces creo que su ejemplo vital, es el que urde las ideas que por ahí  fui leyendo y diciendo, repitiendo, a veces, siento que hablo de gramsci a partir de ella.

Hacia mayo del 98 pety me anuncia que comienzan las rogaciones por que sea un invierno prodigioso en humedad y agua, para el desierto que crece por allá y que el poco ganado que su marido tiene, pueda alimentarse. A los cuatro día la inmensidad marrón, se lleno de blanco, cayo una nevada contundente, yo nunca había visto nevar, que silencio viene después de la nevada, todavía lo oigo, y cuando me reencontré con pety, me tomó las manos y cómplice me dijo, son las rogaciones, a mi, que no creo en dios, pero si creo en pety.

Che Guevara, decía que la cualidad más linda de un revolucionario en sentir en lo más profundo cualquier injusticia cometida en cualquier lugar del mundo, por eso siento que los obuses  caen acá, cerca nuestro, por eso, creo en que hay que detenerlos y buscar una salida consensuada entre Israel y palestina, por eso creo que no debe haber más pobreza en el mundo, de esa que lacera.

Así vamos decía más arriba, apartando a golpes los dolores. Vamos a construir nuevas oscuridades, de esas que guardan la luz de los ayeres que anuncian nuevos  mañanas, hermosos, donde todos tendremos derecho a todo.

Vale entonces, ahora si,  salud!

Qué es la política: a propósito de la vida.

Qué es la política: a propósito de la vida.

 

Partimos de la evidencia, de que para los millones la política es varias cosas, una, la acción que atiende los negocios del Estado, dos lo político es la suma de todas las des virtudes de los humanos. Habría otros elementos, pero ahora no vienen al caso.

Muchos de nosotros, creen que vincularse al primer aspecto, es solamente para los que “saben”, y al segundo, pensar en mezclarse es asomarse a lo peor de nosotros.

Pero hay otras cosas dando vueltas. Para mi, todos, un poquito, hacemos política. Mal que nos pese. Cuando jodemos sobre la diferencia entre hombres y mujeres, hacemos política. Cuando opinamos sobre las conductas u opciones morales de los otros, hacemos política, ya que la concepción del mundo, es una construcción histórica política.

No será siendo tiempo, de intentar, hacer consciente nuestras acciones políticas, intentando que prime en ellas, lo mejor de nosotros.

 

Otras reflexiones sobre el “Che”.

 

Se ve que Guevara se instala en mi, de forma más profunda que los pensamientos, es decir al nivel de los sentimientos más profundos, cómo aquel que sentimos por los padres o los perros de nuestra infancia, o por los perdidos y también de los encontrados.

Mientras pensaba que algo no había sido dicho, en el lugar de las derrotas (la idea de que su asesinato, inauguró la mas gigantesca derrota de los pueblos del mundo), si de las derrotas. Cuando alguien o un todos, se siente acorralado por la situación política, lo primero que tiende a aparecer es la imagen de Guevara organizando y demostrando que aunque imposible hay que intentarlo. O bien, para sentirse acompañados por un hombre que vive con su ejemplo mucho más allá del inevitable final.

Pienso entonces de nuevo en las derrotas, y en el orgullo que deben sentir sus hijos, de saber que el ejemplo  vital de su padre, se ofrece generoso para  organizar los restos de vitalidad que nos quedan, para predisponerlos en torno de enfrentar a los molinos de viento. Que así sea. Salud Guevara!

Leandro Otero

Informe sobre las vacaciones

Informe sobre las vacaciones.

Recién vuelto de Pinamar debo decir que allá la vida es muy distinta, todo suena con mucho ruido, belleza y placer, la gente luce despreocupada, feliz. Los miro y siento contagiarme, todo va fresco, los coches relucen nuevos, últimos modelos, en fin, hasta los trabajadores que atienden a los turistas lucen despreocupados.

Yo me llevé dos libros para leer. Uno era el último de Saramago y el otro un libro del periodista Zin, llamado, Llueve sobre Gaza.

Ambos libros resultaron buenísimos, leídos casi de apuro, en la noche.

El libro de Saramago, es el anuncio de un final, acorde con el autor, dudo que haya otra novela del gran Saramago, es la primera historia del autor donde no hay amor, pero los personajes principales son encantadores, y uno siente una profunda lástima de haber obligado a un sacrificio inanimal, a un elefante a cruzar toda europa en pleno invierno.

En cuanto al libro de Zin, Llueve sobre Gaza, lo recomiendo con toda la fuerza que tengo, es un libro imprescindible, donde describe una operación similar de Israel sobre la franja de Gaza en 2006 a consecuencia del rapto de un cabo de las fuerzas de defensa israelí. Si alguien quiere entender que es lo que pasa allí, debe leerlo, para solo ofrecer un dato, en esa campaña israelí, se provocaron algo más de 100 muertos, hoy, en lo que va de la campaña “Plomo fundido”, debemos contar ya mas de mil muertos. Es tan contundente el libro, que por eso me provocó un terrible choque que la gente anduviera como si tal cosa, después de leer el libro no me queda otra cosa que decir, admiro la existencia del pueblo palestino, de ahora en adelante, me siento un palestino más.

Leandro Otero

Imágenes de una guerra de baja intensidad, ¿será así que debo definirla?

Imágenes de una guerra de baja intensidad, ¿será así que debo definirla?

 

Grandes Esperanzas

Catupecu Machu

 Fernando Ruiz Díaz

Puedo tocarte o solo verte
Muero de pronto, vivo siempre
Pruebo, más de dos veces
Juego con fuego.

Voy sin dormir a donde sea
Más lo pienso, más me cierra.
Lejos siempre tiene un cerca
Que sabrás de mi inocencia.
Lo prohibido es tentador
Quédate hasta que amanezca.
Llega el día y de vuelta
El camino la respuesta.

Puedo tocarte o solo verte...

Voy donde no me llevan
Más adentro de la selva.
Lejos de algunos idiotas
Que quieren domar las fieras.
Lo que quiere el domador
Queda adentro en una siesta.
Llega un tiempo en que resurge
El camino lo despierta.

Puedo gozar o ser inerte
Muero de pronto, vivo siempre
Pruebo, más de dos veces
Juego con fuego

Voy al doble con mi apuesta
Mas te quiero si te arriesgas.
Lejos te ví y me dí cuenta
Que disfruto la tormenta.
Lo que restringes en vos
Queda adentro y te envenena.
Llega el día y todos vuelven
El camino nunca duerme.
Nunca duerme!

El camino nunca duerme, el camino nunca duerme.

Ahora resulta que las bombas irakies y afganas explotan en boyacá y rivadavia. Cuánto poder de fuego tienen, cómo puede suceder que algo tan lejano también explota allende los mares.

Ayer a la noche, en esa esquina  lo vi.

La noche estaba fresca, luego de una jornada agotadora de calor. Saliendo de mi casa, mirando hacia adelante, veo un chico con su torso desnudo, casi descarnado, como un niño de biafra, va caminando como sonámbulo, me quedo atónito mirándolo, va a pasar a una pareja añosa, bien vestida, en su camino para pasarla se interpone una cosa de luz, de esas que hay en la calle, debe apurar el paso para superar a la pareja añosa, y les pasa recerca, pero no los toca, y cuando los pasa, el tipo añoso, lo mira como miraría a cualquier otro transeúnte, pero cuando cae, vuelve a mirar esa espalda desnuda, la imagen que ve, es tan fuerte, que después de un paso mas, se detiene, pero se detuvo cómo si no operara su voluntad, sino la voluntad del pibe que va pasándolo. Yo ya voy llegando a la esquina y para ver la escena, debo torcer mi cabeza, los dorsales del pibe desnudo, son mas chicos que toda su caja torácica, se juntan en su columna, se le ve cada vertebra. El pibe parece una lámina de esas que se usan para que los chicos conozcan los músculos y los huesos, con la diferencia que el pibe está vivo.

Supongo, sin saber, que es un fuma paco. No mucho más. Pero la imagen golpea, de esos golpes que a uno lo detienen por la sola fuerza de la imagen.

Esos pibes son como bombas detenidas, decía el Indio redondito de los pibes de chernobyl. Estas bombas nuevas, son bombas raras, no matan de golpe, van matando de a poco, y a los que no los mata, cómo a mi, me matan el entendimiento, ya que operan sobre la imagen que tengo que debe ser la vida.

El otro día volvía del oeste, y subo al tren en el vagón de la resaca, y cerca  mío, hay otro fuma paco, esta sentado en un saliente de metal del vagón. Y sube una señora añosa, el fuma paco la ve, la llama y le sede el asiento que no es asiento, y esa acción estalla ante mi, me habían dicho que a los fuma paco nada les importa.

Esta guerra que estalla en el oriente, es rara, se me acerca. Siento la presencia de los marines cerca, aunque no los veo, solo veo los heridos mutilados desesperados que va dejando. Y ahora parece que va a explotar nuevamente, en forma de bombas de racima desempleador.

No tengo nada que ofrecer para detener la guerra…

Solo recuerdos de lo que hacia la gente de antes ante las desgracias, abrazarse y estar lo más junto que se pueda.

Ah, otra cosa, vuelve a mí, la memoria de Tolstoi, la idea de que los ejércitos deben tener una fuerza moral que los haga indestructibles. Nuestra moral de combate, es la de que no puede haber pibes que parezcan láminas didácticas.

Yo se que en tiempos de guerra, todos pensamos diferente, y eso suena a que mejor no estar cerca de los que no piensen similar, a mi me pasa lo contrario, quiero estar cerca de los que piensen distintos, para poder ejercer la dinámica del pensamiento, ese que solo puede resolver aquello que antes se planteo como posible. Y para que eso suceda, estar cerca del que piensa distinto solo hace eso, expandir mi universo de pensamiento, y por lo tanto plantearme nuevas preguntas, y con ello, las respuestas nuevas. Esas preguntas respuestas, serán las que puedan desactivar las bombas, que estallan acá, lejos del  tigris y el  eufrates,  lejos de las montañas afganas, primero estas bombas, y después todas.

Fin del sueño. A despertarse acordándonos de lo soñado

Fin del sueño.  A despertarse acordándonos de lo soñado.

 

En los sueños

Catupecu Machu.

 

Agua que baña con aguas frescas
las costas que te acompañan.
Soy agua que fue y hoy esta seca
para llover mañana
Raíz profunda, no sabes del miedo
estas siempre acompañada

Hoy te vi en los sueños.

Perdí la noción del tiempo
al caer de boca en tu boca
Viaje a favor y en contra del viento
feliz o con el alma rota

Hoy te vi en los sueños

Dormí, desperté cayendo
desperté entre sabanas rotas
Viaje a favor y en contra del viento
feliz o con el alma rota
o con el alma rota

Hoy te vi en los sueños

 

El año pasado nos descubrimos como seres peleadores, luchando denodadamente por otra realidad, nos sentíamos muy cansados y de repente llegaron las vacaciones, y eso para los docentes es casi un mandamiento religioso, en las vacaciones no se piensa, se pone el cerebro en el congelador. No todos los peleadores tienen ese privilegio, así que en medio de las desgracias de la vuelta, al menos algún descanso tuvimos. Otros peleadores nunca cuentan con nuestra suerte.

El encuentro o reencuentro de este grupo de maestros, nos llevará a un punto entre medio de otros, nada será extraordinario en este reencuentro, será un paso más, despertando de los sueños de una vida mejor que los veranos siempre nos guardan y nos prometen.

Vamos al punto, tenemos tres escenarios de combate, los dos primeros están íntimamente relacionados, sin saber en fin, cual ocupa el primer lugar y cual el segundo. Y ya el tercero es más conocido por nosotros

En cuanto a los dos primeros, el elemento que los reúne es el miedo a cambiar, o mejor dicho, la imposibilidad del cambio, y si hay algún cambio va a ser para peor, y de última nosotros los argentinos tenemos una gimnasia en vivir colgados de donde se pueda, y así vamos históricamente superando las crisis, siempre sucediendo y siempre cada vez peor, siempre dejándolas pasar y haciéndonos los boludos.

Cómo demostrar a nuestros compañeros y a los millones la posibilidad del cambio para mejor, y nosotros pensamos que en el segundo escenario, la escuela, tenemos mayores posibilidades para cambiar, y si lo logramos, el primer escenario será posible, este es, cambiar la vida, nuestra vida. Entonces el primer escenario no es otro que nuestras cabezas, nuestro pensamiento.

 

El tercer escenario es el más, incómodo, demostrar lo equivocado de los dichos gubernamentales, son puras mierdas, diciendo un montón de giladas para mantener igual de feo todo, no tienen el menor sentido de la belleza, solo nosotros podemos experimentarlo, el de palpar cómo se produce el conocimiento humano, cómo producen las cabezas, eso es belleza, arte, comunicación humana a todo motor, a toda urgencia, y de eso, nosotros somos usuarios principalísimos, a sus argumentos, les opondremos la producción de contra argumentos, nacidos de la dura realidad en que trabajamos y vivimos.

Durante el año anterior, algunos nos juntamos, decidimos no seguir viajando en soledad, nos dimos a la aventura de encontrarse con otros yo, distintos e iguales, parecidos,  listos a emprender con lo imprevisto; en todo viaje, los timoneles cuentan historias para soportar el mal del mar, ese mal hace al cuerpo perder su sentido orgánico,  sintamos la cabeza en los pies y la panza organizando el pensamiento. Esta entonces es mi historia para contar:  “Un pueblo entero en un tiempo remoto fue conquistado por otro pueblo, y les dijeron de las mil y una manera, que eran un residuo de la historia, que eran menos que un cero a la izquierda, y vaya a saber por qué, un día, después de mucho resistir, y en el fondo de sus cabezas decir que no, un día, el sol salió, y dijeron simple, calladamente, se acabó, ahora somos actores de la historia, y nombraron a uno de ellos, un tal Evo, le dijeron, ahora vos, serás nuestra voz, en ti vivimos, y por ti si es necesario moriremos, pero ya dejemos atrás el tiempo de los vejámenes”.

Cada uno de nosotros es timonel de este barco a la deriva, cada quien tendrá historias para dar ánimos a los que sufren del mal del mar. Pero todos así vamos, temblequeando, dando pasos sin saber sin son certeros, eso les pasa a los que se meten decididamente en la historia, dispuestos a embarrarse hasta la cabeza.

Convoquemos prontamente a otra asamblea o reunión, con estos tres puntos, o los que ustedes quieran, invitemos a todos a seguir por la huella abierta en octubre de 2008. Que este mundo absurdo nos deje de espantar, para pasar a transformarlo, convirtiendo la rabia en dignidad. Vale, salud y un hasta pronto que se hace urgente. Leandro.

p.d. de búsqueda de luz para la noche por venir: Tema del Skay de su disco Talismán “Abalorios”

Libertad, libertad. Fue nuestro grito de guerra

Un rock and roll, una ilusión

Una nación sin fronteras

Fuimos el sueño que despertó

Fuimos la lluvia que no paró

Éramos tres, éramos cien, éramos el mundo entero

Éramos luz, éramos fe, éramos fuego en el fuego

Fuimos el sueño que despertó

Fuimos la lluvia que no paró

Talismán, talismán, ese amuleto de mago

Talismán, un nuevo ritual un dibujo en el cielo

Hoy somos sueño sin despertar

Somos la lluvia que va a caer.

Sobre las virgenes

En el día de la virgen. A todas ellas, ahí va…

 

La murga de la Virgencita (Beilinson - Solari)       Marita lo hace por la guita con los bomberos del cuartel Su barrio es tan inclemente y su comparsa siempre es cruel. Sueña con que su rollo sea película de amores suaves. La murga de la virgencita ese aguijón picante y miel. Se tambalea en sus tacones no tiene nada que perder... Nunca pudo comer del queso sin que la trampera la aplaste. Los coches van y vienen y su ilusión fulana se empolva la nariz muerde el labio y va otra vez para ahogar arcadas gusto a menta junto con sus bostezos. Sus chulos son legión de "cucharangos" que hacen temblar de miedo su boquita. Ay! Ay! mi virgencita. Se maquilla la piel para el Túnel de amor y también para su Tren fantasma (con la boquita seca) Será el propio buen Dios quién toca así el tambor y que ahuyenta su clientela y la aflije con tristezas. Pilchitas de poliester y santidad de virgen. Milagro más, milagro menos otra polilla en busca de la luz. La murga de esa virgencita que no quiere besar a nadie...

 

Su refugio es la noche, o la tarde que ya se acaba. Nadie se referencia en ellas, son parte del sumidero de la historia, escuchando historias de amores rotos, curando corazones por 5 o 10 minutos, pocos las quieren, solo sus hijos saben de su esfuerzo, curando el corazón ajeno.

Si tuviéramos el coraje de esas vírgenes, que no seríamos capaces de hacer.

La noche enseña sueños de gente despierta, otros sueños de los que sueñan los durmientes, que realidades dispararan esos sueños, que solo el gueto oye. Ahí van con sus vestidos de fiestas negras, provocando todo lo oculto.

Ellas son el resumen de todo lo oculto, cuanto dolor deben tener sus orejas, cuanto, quien se podrá atrever a resumirlo.

Llegará la noche, en que sus sueños, sueñen dulces cosas, ya sin las necesidades de cubrir el dolor ajeno, que en el acto de la escucha cura.

Que diferencia con nuestros trabajos, nosotros oímos desde el lugar aceptado, de escuchar para saber que decir, ellas solo escuchan los dolores ajenos, quién las escuchará a ellas, y qué será que contestan en sus citas de cura.

Cuando se junten las escuchas, nos acercaremos a una noche que será para todos, donde los sueños, dejen de ser secretos, para llamar a que todos marchemos en las murgas que queramos.

Vale, salud para ellas!

Leandro Otero

Pedido de auxilio, carta a la ciudadania

	Juguetes Perdidos (Beilinson - Solari)
	Banderas en tu corazón ¡Yo quiero verlas! Ondeando, luzca el sol o no. Banderas rojas, banderas negras de lienzo blanco en tu corazón. Perfume al filo del dolor (así invisible) Licor venéreo del amor que está en las pieles, sedas de sedas que guardan nombres en tu corazón. Son pájaros de la noche que oímos cantar y nunca vemos. Cuando el granizo volvió la campana sonó y despertó sus tristezas atronando su nidos. Esperando allí nomás, en el camino, la bella señora está, desencarnada. Cuando la noche es más oscura se viene el día en tu corazón. Estás cambiando más que yo. Yira, yira, yira!!! Asusta un poco verte así. Yira, yira, yira!!! Cuanto más alto trepa el monito,   así es la vida, el culo más se le vé. Yo sé que no puedo darte algo más que un par de promesas, no!  Tics de la revolución implacable rocanroll y un par de sienes ardientes que son todo el tesoro. ¡Tan veloces son! (como borrones, así veloces) Hundiendo el acelerador  atragantados por los licores soplando brasas en tu corazón.  Vas a robarle el gorro al diablo así... ¡Adorándolo! ...¡como quiere él! ...¡engañándolo! Sin tus banderas, sedas de sedas que guardan nombres en tu corazón. ¡Este asunto está ahora y para siempre en tus manos, nene! ¡Por primera vez vas a robar algo más que puta guita!   Cuando la noche es más oscura se viene el día en tu corazón. Sin ese diablo que mea en todas partes y en ningún lado hace espuma.

 

 

Aquí va señoras y señores, el pedido de auxilio para la lucha de los maestros de la ciudad:

La letra que transcribí al comienzo es una canción del Indio Solari dedicada a Walter Bulacio, asesinado por la policía a la entrada de un recital de los redonditos en Obras Sanitarias en 1991.

Nosotros los maestros, tenemos muy claro, que si la ciudadanía no nos acompaña, estamos fritos.

Tenemos un sueño que pretende parir una nueva sociedad, que sea mas justa con los millones, y con menos horrores banales, como los de pibas que se prostituyen o gente que muere ridículamente, o el ejemplo que se les antoje a ustedes.

Creemos que si construimos una escuela pública mejor, ese sueño tendrá alguna chance.

Contamos con la suerte de tener al tesoro de los inocentes de nuestra parte, la macana que sus sueños anticipan el futuro, mejor de lo que lo hace nuestra cabeza, pero sus sueños, nos obligan, nos preguntan, nos exigen, que no nos separemos, que construyamos algo mejor, algo mas dulce, pero asi como nos exigen, nos auguran un hándicap frente al sueño de Macri, ese es un sueño de él, sin nadie mas. Y nosotros somos nuestros sueños.

La educación  es rara,  no planea maestros  que  hablan  y  alumnos repiten tal cual lo escuchado. La educación es otra cosa, es un triángulo con los alumnos y el conocimiento, de eso se trata, los alumnos no son pasivos, toman y recrean. Y ahora nosotros debemos repetir ese triangulo transformador con ustedes los ciudadanos y el conocimiento que la sociedad tiene sobre la educación; debemos poner a jugar este triángulo, para que como hacen los chicos, transformemos la realidad.

Si lo hacemos podremos lograr que los inocentes, puedan concretar sus sueños, que no se manquen antes de arrancar, y si sus sueños caminan, nosotros viviremos mas ágiles, descansados.

Para todo esto, es necesario su concurso, sin eso, estamos fregados, listos a entregar el paquete sin resistir, y cuando eso pasa, sabemos como termina todo.

Evitemos que el sueño de Macri, se haga presente, enfrentémosle nuestros sueños con todos. Esos que harán que la vida sea disfrutable, donde quepamos todos, con todas nuestras diferencias y experiencias, esos sueños hacen vivible la vida. Salud, y gracias por compartir esto.

Una última cosa, si compartís algo, de todas estas pretensiones oníricas, compartirlas con otros ciudadanos, con tu familia, con quien te cruces.

El futuro es nuestro, por prepotencia de trabajo…

p.d. que habla de lo imposible y lo posible: De ustedes depende. Así sea. Leandro Otero, maestro de grado.